Разболелась голова: то ли хворь, а то ли сглаз.
Исковеркала молва весь словарный мой запас.
Что-то лопнуло внутри, перепутав смысл слов:
Понимаю только три: "Бог", "Россия" и "Любовь".
С Богом встреча впереди, и я с распятьем на груди,
Будто нищий посреди тротуара.
За душою - ни гроша. Да темна и хороша,
Вот тебе моя душа, а вот - гитара.
А Россию, мать твою, без поллитры не понять.
Я, как выпью, так пою про твою Россию-мать.
Пёс коричневый и злой возле ног её лежит,
Хочет знать, кто я такой: то ли русский, то ли жuд.
И я боюсь: замкнётся круг, и пёс с цепи сорвётся вдруг,
И насытится из рук комиссара.
Ох, горька судьба раба. Но, если позовёт труба,
Вот тебе моя судьба, а вот - гитара.
Чёрт мне шепчет: "Брось перо, да судьбе не прекословь".
Мол, будет выигрыш на "зеро", а я поставил на любовь.
Всё, что можно, перебрав, пусть любовь меня взрастит,
Я скажу, что был я прав, если сын меня простит.
И у Бога на глазах весь в несбыточных мечтах
Опьянею я в цветах от нектара.
Путь-дорога далека, будь, что будет, а пока,
Вот тебе - моя рука, а вот гитара.
|
-